Я, наверно, стал немолод,
Хоть и вроде не старик,
Не могу принять прогресс я,
Бунт в душе, скандал и крик!
Внучка ради телефона
Душу дьяволу продаст,
Ей другие интересы
Не дают в мозгах экстаз.
Если едем мы на дачу
И ей нужно рот заткнуть,
Телефон – шайтан-машину –
В руки дай – и светлый путь!
Будет хренью развлекаться,
Но не будет, точно, ныть,
Мол, когда, куда приедем,
И о чём ей поскулить...
А я детство вспоминаю,
Жили бедно мы тогда,
Мы ж, счастливые, играли,
Двор кипел всегда с утра!
То в футбол, в лапту и ножик,
То в слона, то в города.
Был казак-разбойник тоже,
С битой в фантики игра.
Лисапед нам был за счастье,
Не у всех он даже был!
Но зато, поверьте, точно
Каждый в секции ходил...
Кто в борьбу, кто в бокс,
Кто в самбо,
А кто строил самолёт,
Кто в столярке делал что-то,
В общем, занят был народ!
Ради фильма, что про кортик,
Я готов был заболеть,
Лишь бы мне остаться дома
И спокойно посмотреть.
Жили мы всегда надеждой,
Впереди ведь – светлый путь!
Пионеры, комсомольцы
Нам указывали путь.
А теперь всё это счастье
Заменил им телефон,
Жизнь становится другая
Виртуальный просто сон!
Нет, не все, конечно, дети
Душу продали за так:
Есть таланты, есть герои,
Есть, кто знают, что и как...
Но статистика сурова,
И двора, что раньше, – нет
Гениальные не смогут
Детство всем вернуть без бед!
Да, другое поколенье
И другие чудеса,
Подменили правду жизни
Виртуальные глаза.

09.06.23 Москва