Июль прошёл холодным и сырым,

И на реке тем летом не купались.

А я тогда был грустным и больным,

Хоть мысли и душа на волю рвались.

Нашёл давно всё то, что я искал,

Да и, наверно, многое изведал.

Быть может, я от этого устал,

Быть может, идеалы свои предал.

Наш век стремительный, порой шальной,

В нём нету места для раздумий и мечтанья.

И лишь когда становишься совсем седой,

Быть может, ты поймешь свои желанья.